Как острие холодного штыка, на стали...

Как острие холодного штыка, на стали, вот мой путь,
Мрак, боль, потери, но с него, уже мне не свернуть.
Кровь, смерть бесшумно обо мне, вновь вспомнит среди скал,
Вновь, память жизни, в тишине, поднимет мне бокал.

© Лисандр Олисс-Нэйм 2015.


Рецензии