Осень в Петербурге

И осень, как плесень, пробилась на Невском,
Туманной патиной и плачущим плеском
Как леской, стянула мосты и проспекты:
Сентябрь стоит удалой и раздетый.

Беззвёздная ночь холодна и бездетна,
И где-то, во мраке почти незаметна,
Укрылась чернильная свежесть Фонтанки,
И месяц встаёт над рекой, словно ангел,

И снова - дворцы превращаются в замки,
Исакий, два шага налево - и в дамки,
И зарево гаснущих сумерек ясно:
Всё, что не желанно, но вечно прекрасно

И попросту вечно. Бульвары и вечер,
Мосты над Невой догорают, как свечи,
И взгляд скользит вбок, потом вправо и выше,
И тина, и тени гуляют по крышам.

А тайна, сокрытая в бережном вздохе,
Как лёгкий поклон отгремевшей эпохе,
Дурманит, как опиум, крутится сзади,
Но вот - и дворец, и колонна, и всадник.

Без марочных видов, без плоского лоска,
Неброский рисунок за подписью Босха.
Безумен и в этом безумии - славен,
Как слон, заточенный навеки в удаве.