Моя профессия - друзьям по Спецстрою

Мы говорим: «Профессия такая»,
Когда с лица не  можем смыть мазут,
Когда «центральный», волком завывая,
Погонит масло, а машины ждут.
И шофера кричат  и крестят в бога:
«Давай, грузи!» - им  ходки нужно дать,
А как их дашь по выбитым дорогам? -
Они тебе, а ты  на них кричать.
А что язык он без костей - пустое,
У шлангов в холод возишься с ключом,
И чтоб погреться крикнешь что-то злое,
Ни для кого и в общем ни о чем.
Промерзший весь от пяток до макушки,
Заводишь дизель - пусть потарахтит,
В кабине «КрАЗа» чай попьешь из кружки,
И вновь к себе, чтоб поскорей грузить.
Привычный ритм, набитый глаз годами,
И рук движенья - их не уловить,
В них мы вложили всей погрузки память,
Им глаз - нехватка, чтоб самим грузить.
А  за окном кабины ветер рвется,
И крутит снег, бросает на стекло,
И грунт промерзший, больше не берется
И снова ругань, снова понесло...
Пришли прораб, ребята из бригады,
Им нужен грунт, а где его возьмешь?
Им нужно завтра закрывать наряды:
«Хоть на машину, может, наскребешь?»
И вот скребешь, то там,  то тут «машину»,
По крохам рвешь промерзлую скалу,
Пора б давно домой к дочурке с сыном.
Пора бы сесть давно с семьей к столу.
А ты все здесь голодный, злой, небритый,
Весь ужин твой - от папиросы дым, 
И сам ты от усталости разбитый -
Душой  остался только молодым.
Но здесь закон, в законе слово «надо»,
Ты сделал все по мере сил,
И, улыбнувшись, парень из бригады:
«Садись, домой подбросим» - пригласил.
И ветер стих, и снег кружит устало,
Луна пятном кровавым расплылась,
И где-то там меж сопок, в черных скалах,
Завис закат, и ночь уж собралась.
Она вот-вот раскинет над тайгою
Свой черный плащ, расшитый блесткой звезд.
Мы здесь не зря, мы новый город строим
И по делам свой измеряем рост.
И пусть метель и жмут морозы люто,
Мы завтра новый подвиг совершим.
А то, что руки в блестках от мазута - 
«Профессия такая» - говорим.