*****
П.Г.
Под чуть-чуть покосившимся небом
Мы несём своё тесто для хлебов
И как будто без слов, лишь в груди
Возникает прореха сиянья
В виде голубя, птицы мечтания
(Маргарита магритти, лети).
А куда полететь, если долы
Поистлели как полы камзола
На покойнике, череп не му-
Мифицирован, глаз выраженье
Не узнать, и мешает движение,
А к кому, почему, не пойму…
Но прошу Вас, не вешайте трубку,
Из трубы не стрелите голубку,
Старший ангел беззвучного дня.
Посреди этих елей под током,
У огня я сижу хлебопёком,
И стреляйте тогда уж в меня.
Под чуть-чуть покосившимся небом...
© Copyright: Дмитрий Владимирович Псурцев, 2021
Свидетельство о публикации №121092900632
Свидетельство о публикации №121092900632
Рецензии