Не говори, что жизнь, есть благодать,
предательством распластанная грудь.
Порою все даётся в назидать,
по воле иль судьбе, чтоб отступать.
Мне отступить иль просто отпустить,
как журавля с руки или синицу,
да разве угадать, какая птица,
сегодня постучалася в окно.
И мудрено, найти слова для бога,
убогие, да так, чтобы дошли..
до оземи склониться пред немногими,
и пожалеть, что в жизнь мою вошли.
Просимые, дарёные...иль боле,
вы дадены для распинанья нас..
как крыша дома с дырами, пологая..
скрипучая, стучит по горлу час.
И застреёт, там комом горьким, тошным..
а выплюнуть его нам не с руки..
вот стать нам к старости противненько дотошными,
но боль в виске: - А были мы близки?
Нас распинают, близкие- родные,
и просится билет в чужой вокзал.
Нет, мы конечно были заводными,
но лик святых, в идеях..не лизала.
Не мудрено, какая птица..
© Copyright: Свиридова Людмила Викторовна, 2021
Свидетельство о публикации №121092806289
Свидетельство о публикации №121092806289
Рецензии