***

* * *

Этой осенью, горечью тронутой,
свет волшебен, таинственна тьма...   
Спит на дне чернолаковых омутов
то ли сом, то ли вечность сама.

Но надолго ль, до первого холода,
Осень, листьями дней золотых,
утонула в прудах мягким золотом   
тайна комнат янтарных твоих?

* * *

Чем пахнет осень? Осенью, конечно.
Листвой опавшей, утренней росой.
Землёй. Звездой остывшей. Жизнью млечной.
Вселенной всей над нашей головой.

Земной тревогой. Музой шелестящей.
Бессмертием. Прозрачной тишиной.
Последней каплей. Жизнью уходящей.
Но это тоже - счастье, боже мой...

...Не холодно ещё. Возня букашек,
устроивших альков из лепестков.
Марш несогласных с осенью ромашек
и не готовых к смерти мотыльков.

И этот лист, ещё совсем зелёный,
что закружился в танце надо мной,
как изумруд, сверкнёт в моей ладони,
когда обронит осень — золотой.

Вот и дождались мы всадника медного.
Лето отбегало - зелено-молодо!
Травы ещё изумрудны, но медленно
меркнут аллеи из чистого золота.

   Дремлет, свернувшись колечком, кусачий
   ветер осенний, совсем по-собачьи...

Отговорить бы от самосожжения
клёны, что ветра порывами скомканы,
листья роняют в свои отражения,
снова теряя янтарные комнаты.

   Веткой, как лапкой, бездомная кошка,
   Осень тихонько царапнет окошко..