Люди пишут стихи, на знакомый мотив,
Вот и я, заразился от них.
И теперь сам с собой, как последний изгой,
В этой битве изъезженных рифм.
Вот ложится туман в разноцветный карман,
Кто подскажет мне, что это значит?
Бабье лето пришло? Или может тепло,
Над лесами пуховой кроватью?
Чтож не слышно тех птиц, улетевших на юг?
Остаются оседлые с нами.
Скоро листья спадут, и покроется пруд,
Заскорузлыми, серыми льдами.
Солнце клонит в закат, или може в рассвет,
Или может куда-то иначе?
Столько слов в мире есть, но не всем будет честь,
В эти строки залезть на удачу.
Люди пишут стихи...
© Copyright: Денис Логвиненко, 2021
Свидетельство о публикации №121092800455
Свидетельство о публикации №121092800455
Рецензии