Ты купеческий, богатый,
Город, от ветров крылатый.
Зазеваешься – и вмиг.
Унесет на крышу вихрь.
Облака и занавески.
Я живу в твоём предместье
На Цыганском на Бугре.
Вьются птицы в октябре.
Но ушли цыгане следом.
За коротким южным летом.
Поманила, видно, степь.
К морю хочется успеть.
И позванивают листья,
Точно пёстрое монисто.
И гудит под ветром бубен:
Счастье будет, горе будет.
Цыганский Бугор
© Copyright: Людмила Леплейская, 2021
Свидетельство о публикации №121092708454
Свидетельство о публикации №121092708454
Рецензии