Сакральная локация поэта

###

Когда напьётся вечер лунным соком,

И свои чёрные часы заводит ночь,

Бессоница ломает завесь стен и стёкол,

Врываясь нагло в обитель бедного поэта.

И эту силу слишком сложно, 

Невозможно превозмочь.. 


Переполняют, разрывают  душу строки,

И бьются в ритуальной пляске

Сотни букв, звуков, слов,

И с ними в унисон танцуют, 

Двигаются и рисуют руки,

Безумный шабаш этот

Дороже самых сладких снов... 


Поэт, то мечется по комнате,

Бросая в стороны ошмётки сложных заклинаний,

И кажется сам чёрт не разберётся 

В его таинственных речах,

То обессилевший присядет на диване,

У столика...и наблюдать начнёт,

Как в судорогах смертных угасает

Измученная, хрупкая свеча. 


Он утром неожиданно очнётся,

Средь старой мебели, закованный в бетон,

И вновь работа и дел привичных шквал,

Лишь тот кто от рожденья слеп не знают света солнца,

А он с двумя  светилами знаком( и слишком хорошо),

Теперь когда дописывать финал?


Поэт,  уже в деталях и не вспомнит,

Что было с ним какой-то час назад,

И где был он...

Как растворилась и исчезла вдруг Земля,

Ночь для него и время и пространство, 

Сакральная материя, стихия...и чистый смысл бытия.