Прощаясь

Горизонтом штормящего моря
Ритмы, рифмы, слова...
Да, стихия моя, не спорю,
И сейчас в облаках голова.

Дышит берег, и между строчек
Точит камни осенний прибой...
Мы, прощаясь, меняем почерк,
Не наклоном — самой судьбой.

Сколько чаек, намёк многоточий...
Ритмы, рифмы, слова...
Это было стихийно, неточно —
Так на берег идёт волна...


Рецензии