Как странно,
нет у времени ключей,
От тех дверей,
что позади остались,
И невозможно
из прошедших дней,
Вернуть сюда тех,
кто туда умчались.
А по годам,
как лезвием ножа
Рисует жизнь
душевные узоры,
И вынуждает нас
бежать туда,
Где, всем нам кажется,
что легче будет скоро.
А снег ложится,
чтоб растаять вновь,
И белая страница
станет чёрной.
А мне не верится,
что загустеет кровь,
И забывать
когда-то станет нормой.
Нет у времени ключей
© Copyright: Георгий Целищев, 2021
Свидетельство о публикации №121092704084
Свидетельство о публикации №121092704084
Рецензии