Подошло время этой поры-игры:
Листья веером – бубны, черви, пики…
Растрепал ветер кусты, подмёл бугры…
Припев всему - прощальные птиц клики.
И устал сентябрь от ворчанья дождя,
В сыром лесу не найти себе тропу.
От тоски мысли и глаза отведя,
Спрячь свой ропот в привычную скорлупу.
Втяни шею в тёплый ворота хомут,
Кисти рук - под длиннейшие рукава,
Потом по ветру, не сказав никому,
Марш второе дыхание открывать!
Подошло время...
© Copyright: Лилия Склярова, 2021
Свидетельство о публикации №121092703219
Свидетельство о публикации №121092703219
Рецензии
