Поэзия — души правдивая ромашка,
Ты можешь погадать на белых лепестках,
На клавишах судьбы ветрами нараспашку,
А можешь подарить, согрев ладонь в руках.
А проза — это как закрытые фисташки,
Оставшиеся зреть на дальних берегах,
Играют в голове в логические шашки,
Обдумывая ход за друга и врага.
Надлом и резкий срыв в основе этих песен
Манящих за собой мистических синильг.
Положь да снова вынь! И хоть ты трижды тресни,
А предоставь душе счастливую ваниль.
Когда твой мир ужат до клетки в пару лестниц,
Слова становятся, как для дельфинов криль.
Сонет трёх П
© Copyright: Валентина Пестова, 2021
Свидетельство о публикации №121092702712
Свидетельство о публикации №121092702712
Рецензии