Пуля в висок, или бритва в запястье,
Сладкая дрожь ослабевших локтей,
Малая толика кроткого счастья
Стань эпилогом театра теней!
Может не вся ещё пьеса разыграна,
Ждёт впереди остроумный сюжет,
Только напрасно! Безжалостно выдраны
Эти листы. Продолжения нет.
Нет продолжения. Пьеса окончена.
Бог-модернист образца не признал.
Что ему, Господу, критик всклокоченный,
Что ему свист переполненных зал?
Пьесе конец. Пусть беснуется публика,
Занавес брошен и свечи горят.
Тщетны надежды, не выдав ни рублика,
Касса билеты не примет назад.
Пьеро
© Copyright: Шао Тао Линь, 2021
Свидетельство о публикации №121092701471
Свидетельство о публикации №121092701471
Рецензии