В двух словах

Не то рыщет ночь, не то ветер решает, откуда
начинать ему, что читать ему. В общем, судя
по всему, пусть начнут лучше чёрные клювы,
они ходят хороводом в огородах. Заговором
ветер будет, и он хочет превратиться - в буквы.

Вокруг меня буря, с запахом, как мыло.
Я кручу, чего не было, но что быть должно было.

Вот опять по глобусу растекается север.
Кость земли из змеи и весёлой дикарки -
всё в мосол, всё с собой, оставляя прескверным
наш предел - как придел - с хрящом пуританским.

Подо мной земля, она помнит: жниво,
как мы любим, и как мы - не пережили.

А что верх? Заболел малокровием влаги:
в рыбий плен его млечнозначные очи.
Может, пузо огромное серое тащит
спящий кит? Или нет его, впрочем.

Небо надо мной и оно глаголет,
что химера есть пуповина слова.

Блаженный остаток или божий избыток:
в вибрациях мира время бледнеет -
так мы с тобой: шитьё да без ниток,
симметрия крика без звука вкуснее.

А если в двух словах: я всё ещё вижу
фонарь, снегопад, двух влюблённых детишек.