Не вдохновляет сопливая осень.
Яркие краски её холодны.
Гроздья рябины не жгутся, и вовсе
не комплексуют с приходом зимы.
Белый пойдёт им, что в общем резонно.
Людям такое понятно вполне.
Возраст - не годы, лишь смена сезона.
Если уверен в грядущей весне.
Так и живём, маскируя умело
кризис желаний, эмоций тупик...
Держит, "крылатых" нас, бренное тело,
да неудобно сказать напрямик.
Бродит порой, меж берёзок и сосен,
грустную песню, с улыбкой, поёт...
Сплин, он бывает и юношей косит,
хоть ты и врёшь, что оно "не твоё".
Мудрость конечно приносит печали,
в "светлом грядущем" надежду крадя.
Опыта груз, как рюкзак за плечами,
он никогда не подводит тебя.
РАвно, в палатах роддома и морга
не постучишься в ненужную дверь.
Грустно, что нет "поросячьих восторгов",
громче вселенских побед и потерь...
:(
Осень...
© Copyright: Геннадий Яковлевич, 2021
Свидетельство о публикации №121092602921
Свидетельство о публикации №121092602921
Рецензии