Разом выстудив подклеты,
Затянув дороги гарью,
Осень врет , как Сивый мерин,
Что то там про бабье лето...
Подождите, скоро будет,
Вот сейчас достану бубен,
Вот сейчас в него ударю...
Над земной промокшей твердью
Лист , как бабочка, летает,
Он сорвался, он растерян,
Лист спешит, и сам не знает
На свидание со смертью...
И такое вдруг затишье
Над двадцатой параллелью...
Осени ж все параллельно...
У нее полно идей,
Пьет наливку из дождей,
И стихи в блокнотик пишет,
Вот еще... четверостишье))
Сивый мерин
© Copyright: Мари Норд, 2021
Свидетельство о публикации №121092602896
Свидетельство о публикации №121092602896
Рецензии