О поэтических героях

Я, точно добро-злой божок,
зад покомфортнее пристроив,
творю, как микромир – стишок,
и в нём селю своих «героев».
То, от щедрот их наделю
забытым ныне благородством,
возненавижу ль, возлюблю,
то посрамлю, то похмелю,
снабжу умом, а может – жлобством.

Коль попадёт шлея под хвост,
готов сравнять, несчастных, с грязью,
взять, прописать духовный рост,
затем – сподвигнуть к безобразью!
И появляются на свет:
«принцессы», «ведьмы», шлюхи, «нимфы»,
в чём личных счётов вовсе нет,
но тот, кто мнит что он – Поэт,
на всё пойдёт, гад, ради рифмы!

Вот, я и мню… как буйный псих,
сам в роль вживаясь и вживляя
безвинных подданных моих.
Порой такой сварганишь стих,
свою персону забавляя,
что прочитавши через день,
себе поверить затруднишься:
неужто эту хренотень –
Я породил?! и устыдишься…

Не зря ж учёные твердят:
астральный слой литературы –
реален! Персонажи мстят
своим создателям стократ,
и в основном – «менты» и «дуры»!
Ох, то-то стал я замечать:
изобразишь «калек моральных» –
так тут же станет докучать
сброд из тупых и ненормальных!

Ввиду отсутствия идей,
опишешь ранние забавы –
вмиг нет отбоя от б….й,
в явь норовят впорхнуть шалавы!
Одно спасенье – строчишь главы
про «респектабельных людей».
О, труд поэта – риск и стресс!
Тому, вольготней чуть живётся,
кто славит дождик, звёзды, лес,
хоть тоже быт – не мёд процесс,
а всё ж – раз в сутки улыбнётся…

Что не мели, как не юли,
сознаюсь искренно вам, братцы, –
последствий, дабы, не бояться,
я б рад писать был о любви,
лишь о любви, да о какой!
чистейшей, трепетной и верной!
но, водит и моей рукой,
незримый Некто: утром – нервный,
ночами – милый, завтра – скверный,
через неделю – роковой!

Совсем запутав, он меня
вверг в лабиринт «многообразий»:
не разберёшь теперь – где «я»,
где мой «герой», где нечто квази…
Пишу, вершу, весь начеку,
и Верх, и низ – вполне совместны!
ведь Кто-то ж мне шепнул строку:
«Мадам, о как Вы, бля, Прелестны…»