Труп поэта

Под небом, задушенным грозными тучами,
В, казалось бы, светлый и ясный день,
Над трупом, до мозга костей измученным,
Глумилась со смехом толпа людей.
И вроде на нём ни одной царапинки.
И вскрытие покажет, что он здоров.
А люди и век простояв на паперти,
Его не отмоют сгубивших слов.
А он лишь хотел простого признания
Пути своего босиком по ножам.
А он лишь хотел хоть чьего-то внимания
К своим самым главным в жизни делам.
А люди (мне стыдно их так называть)
От своего большого несчастья
Лишь стали смеяться, гнобить, осуждать,
В отсутствии дара заставив признаться.
Они правда слепые? иль делали вид?
Правда глухие? иль притворялись?
Ему силы божьи могли не дать нимб,
Но над талантом уж как постарались!
А он постарался взрастить его силу.
Да только кому его нужен пот,
Если душа ну у каждого сгнила,
Из тех, кто в толпе одну песню поёт?!
 
И может ли речь идти о развитии,
Когда скудоумие, разум глуша,
Приходит навечно, быстрее наития?
А труп то-не тело. А труп-душа...