2018

в конце восемнадцатого, ближе к новому году,
был убит горем, большому кораблю - большое.
Не благодарю, иду себе краем поля, подсолнухи рву,
маленькое, частное, персональное море,
в сущности почти лужа, но в ней затонули
те ещё корабли:
бывшие друзья, родители, жёны и их
на тот момент любовники,
такая вот фигня.

И не упомню - не пойму,
зачем я, Господи не принял, ну например схимну?
не выполол траву у входа в гефсиманский сад,
Как мне надеятся, на благословение, если
всё относительно и чужое горе понимаешь
только через призму своего собственного.

Извечна дилемма - творить добро или "смыться",
оставив копьё в корзине для зонтов?
Вопрос "на засыпку" актуален только, если стоишь в яме,
а вокруг с лопатами -разнорабочие
улыбаются как то нехорошо.

тема - что твой Ботичелли
лепится из фактов, стаканов, мерил и краюх,
под душем не пою - затих,
больше слушаю визг шутих и лишённые смысла,
стрОки, как корки хлеба вчерашнего,
ещё съедобны, но уже не съедятся,
одним словом уют перед дальней дорогой.
Чтобы стало смешно, надо сначала
всех растрогать, возраст,
надо полагать.

HS_2021