Обожаю. Воздух...

Нескончаемый дождь, что «не вовремя», и кому-то он нынче опасен (вместо музыки голоса грустный и длинный куплет, где же «бабочки»?)
Не желанная дрожь от сверкания молнии, но подспудно отыщется радость: 
                в этих в сумерках осени - тусклый, но дивный свет скромной лампочки.
 
Этой радости свет сохраняется в памяти дольше   фейерверков шальных и радуг. А к тому в придачу прибудет то, что в сомнениях тяжких искрою своей будит истому.
И ты скажешь «привет», безо всякой тяжести улыбнёшься отогретой в любви правде. Знай, за грехом не  прячется  в людях  бог.
                Умалением фальши вскроешь лживую  форму.

А когда пылает на Углях дух, что не вправе с войною проникнуть в мир, когда кружево мыслей путает вор, увлекая в пустыню забвения нежность, наслаждает пальцы и тонкий слух прелесть нави, «постскриптум эфира», нарисованный силой любви  узор –
                звук рояля, дарующий безмятежность.

Если воздух горяч и сух, если плавится кожа от дыхания жаркого всей планеты, если жажда по близкому так  сильна, что уж впору иссохнуть лёгким, пусть поможет звук, пусть тоска  поможет отыскать в обрывках памяти свет.
                Если жажда по чистому – пей допьяна, изливая в прорву потока  строки.

Там, где холод мрачный и долог день, в забытьи отвергаются все мечты вряд ли сыщется на Земле  глубже омута, выше пропасти, громче страха лихая боль. Рядом повод для счастья. В ряду  систем ты найти постарайся момент красоты. Ладно лишнего  не узреть (всё ж, без опыта, да на скорости), 
                ПРАВО «прахом» пустить не позволь.