Шпилят среди штиля, только вьётся...
В кои веки, над Россией штиль,
и тебе вдруг счастье улыбнётся!
Ангелы увенчаны на шпиль...
А стихи фигня, когда из штиля,
выплывает ангел невесом.
Без стыда и совести их шпилят,
погружая смысл в обычный сон...
Место есть причинное... Где совесть?
Шулера в тоске, а с неба фарт.
Трудные стихи, что невесомость.
Повести краплёные у карт.
Как прозрачен воздух над столицей!
И сверкает золочёный шпиль.
Отчего же, серые все лица...
Господи, так вековая ж пыль.
Что же это вьётся у петлицы,
чем бы мне славян ещё сплотить?
Плотник с топором, поставь границы!
Это ли, не Ангел во плоти...
*по Слову о полку...трудной повести
04.11.2017 г. СПб
Шпилят среди штиля, только вьётся...
© Copyright: Сергей Курочкин 3, 2021
Свидетельство о публикации №121092505137
Свидетельство о публикации №121092505137
Рецензии