в прелесть

Вопреки разговорам досужим,
этой осени вместе послужим
перепевками памятных од
от великих, от бездарей всяких -
в дорогущих авто, в автозаках
кто красавице од не поёт?
Кто не чествует время упадка?
Измочаленный лист, как заплатка
на побитых дождями плечах.
Вводят в прелесть случайные встречи,
а в костре, ничему не переча,
огонёк до сих пор не зачах.
Просто мечется как-то неловко.
Яркость осени, птичья столовка,
время падших и время святых.
Кто читает ей вслух, кто играя -
про себя, но погода сырая,
как сырой недописанный стих.
И оценит ли? Важно ли это?
Что красавице слово поэта -
многовато писак развелось.
Как спокойна она вечерами,
как мелькает в намоленном храме
прядь её непокорных волос.
Каждый-всякий напишет ей - кто вам
принесёт по телам желудёвым,
стих, где яблоко примет вода,
омывая, чтоб слаще и лучше...
И круги разойдутся по луже,
будто не было их никогда.
Вот он, паданец, божия манна,
плоть осенняя, боком румяна,
запах терпкий, как смерть на миру.
Напишу этой осени оду,
и мотива особые ноты,
будто к новой судьбе подберу.