Сказка о пуговке

— Солдаты моды — люди-манекены,
С рассвета дефилирующая рать!
Не принято у нас в пылу сражений
Потери мелких пуговиц считать, —

Так завела рассказ на шляпе прима:
Не всех заметят, подберут, найдут!
Потом все эти тернии к вершинам —
Такой неблагодарный грязный труд!

Я знала то, что рождена для славы,
Ещё когда точили из кости.
Вороной белой среди игл, булавок —
Не понимала, как себя вести…

Ах, это ужас, знать предназначенье —
Овации, цветы, известность, власть!
Я шла к нему, сквозь битвы и сраженья!
От старых платьев и рубах рвалась!!!

… Сказать по правде, подмастерье лодырь,
Не обработал острые края:
— Нет, что вы, мы конечно же не против,
Она суть сказки, честно говоря…

— О, было всё, и это униженье!
В тот день я, как всегда оторвалась.
Синело небо солнечно, весенне
И вдруг казармы плесневелой грязь.

Вояка старый, обхватив за тело,
Сжимая в пальцах раненой рукой,
Пришил к кальсонам, чтоб не отлетела,
Навеки, прочной, грубою дратвой,

Исподнее держа всегда в порядке —
Закончила бы пуговкой кальсон…
Но для вояки участь не загадка
И он пропал, в одной из долгих войн.

Сундук с добром, в нём я и эти тряпки…
Отосланы горюющей вдове.
О! Как же путь далёк ещё до шляпки —
Придать весомость дамской голове.

Летели годы в мраке заточенья —
Запёртый воздух крышкой сундука…
Вам не представить моего волненья,
Когда коснулась мастера рука!

Анри-старьёвщик и портной от бога
Увидел то, что не дано другим!
Никто не ждал подобного итога
И этот в тулье бесподобный клин!

Как я блистала, с перьями на сцене,
Держа свой клапан! А, каков фасон!?
Ну разве не художник? Просто гений!
Ой, милый мой, какой во мне резон?

А что ты знаешь о высокой моде?
Тебе такого не видать во сне!
Охрана, почему здесь этот ходит?
Учить он будет, Пугву Кальсоне.



25.09.2021