Ещё не время листопада,
Густа листва на деревах,
Но нет у лета с ливнем лада,
Не сговорятся на словах.
И спорит лето бестолково,
А дождик хлещет всё сильней.
Бледнеют зелени покровы,
А неба краски всё темней.
Вдруг, обречённое на убыль,
Сдаётся лето наконец.
И сжав обиженные губы,
Снимает август свой венец.
Всё повторялось многократно,
Не в новость перемена мне.
В свои владения парадно
Вплывает осень на челне.
Прости же, август, за неверность,
Почти забыла о тебе.
Прости за эту откровенность,
Своя есть прелесть в сентябре.
Сентябрь
© Copyright: Роза Воеводина, 2021
Свидетельство о публикации №121092501753
Свидетельство о публикации №121092501753
Рецензии