***
Везде пожухлые одежды.
Оделось в призрачную даль
Всё то,что отжило.
Надежды витают
Пламенем костра
И гаснут сразу повсеместно.
Какая терпкая она -
Вся Осень.
Ели всё ж заметно
Её остывший,слабый след.
Он вечен и,он изначален,
Поэтому и взор печален
Того,кто в этом закружил,
Испил по полной чашу эту.
И может облачился цветом;
И может ожидать,и верить,
И Осень на себя примерить.
Остыть на миг и задрожать,
Потом опять вернуться,
Сникнуть,и вновь
Как будто бы возникнуть
Среди всех лучших
В этом мире.
И обратиться снова к Лире,
Чтоб ощущая эти звуки
Писать стихи,
Но не от скуки,
А ради высшего искусства,
И от величия во всём,
Что напитало ум и дом.
И весь пейзаж,что за окном
Вдруг оживал как будто в том,
Искал мотив чтобы напеть
И зазвенеть,чтобы не тлеть,
Где чудо - Осень так мила.
Она сгорит огнём дотла
И даст такие осмысления,
Чтоб напитать себя сполна,
Ведь Осень нынче так мила...
Свидетельство о публикации №121092408587