Мёртвым не больно. Они и не плачут...

- Мёртвым не больно.
Они и не плачут.
Дождь в золотистости бархатной...
разве,
в сентябрь уходя, не иначе:
"Там... далеко-далеко...
облак ткАчи
не для тебя ли росинки,
летящие... все и собрали
из синь-зеркальных озёр
да с дубравных фиалок;
из лиловатых туманов и зорь:
"Мёртвым мало...
безвестными быть!
Забывай!
Не рождай их!
Мёртвый завистью дышит
и злобой унылой питаем!
Мёртвый знает: Любовь не живёт
лет трёх больше... Не исчезает,
но и не воскресает...
ни в тех, кто оставил Её
у развилки дорог,
как и в тех, кто в Пути всё теряет..."?

...Мёртвым не больно.
Они и не плачут.
Правда, мисс Хассе?
- Храни тебя Бог!
Не о том ли и дождь, моросящий,
Оксана?
- Всё же Фраза, мисс Хассе...
Что значит?!.
- Часто сами Богов создаём -
да не в тех! -  и живыми уже
быть не можем... и сами!
- И что же теперь?
- Как всегда, дорогая: лепить
вновь Богов - из себя лишь!
Чтоб порою и плакать, Оксана...
- Как Вы?..
- Как и небо лазурное над головой
в листопаде...

...Мёртвым не больно, Оксана.
Как всем, кто за ними шагает.