Б21. Лина Маго. Замечания члена жюри

Во-первых, хочу поблагодарить Льва за приглашение на роль арбитра и коллег Диану и Бориса за комфортное творческое сотрудничество. Спасибо авторам, принёсшим свои стихи, за понимание и доброжелательную реакцию.

Буду говорить только о тех стихах, которые меня заинтересовали — необычностью темы или её подачи, новым углом зрения, оригинальностью формы… в общем, «лица необщим выраженьем». При этом несколько хорошо сложенных произведений из выбранных двадцати пяти останутся вне моего обзора — не увидела я за их строчками открытия. Возможно (и даже наверняка), увидят другие арбитры, я на объективность не претендую.

Итак…

Юрий Дан «Жена искусствоведа»

Красивой была, как ведьма,
Спалила меня дотла,
Супруга искусствоведа -
Коктейль из Кармен с Гала.

Достал Писсарро и Прустом,
Стонал, что искусству смерть!
Нет мысли, не пахнет чувством,
А пьяной за руль – не сметь!

Пришла - и судьба закончилась!
Воскресну ли поутру?
В конвульсиях сладких корчилась,
Кричала: «Сейчас умру!»

В зрачках степь да ветер – Азия:
Пропавшие племена…
Не страсть была – эвтаназия,
Была не любовь - война.

Ветра завывали стыло
Припадочной той зимой.
Другому кому-то мстила,
Неистово мстила мной.

Столбы вдоль дороги – свечи,
Да красный ночной кювет...
«Хреново…» - сказал при встрече
Печальный искусствовед.

В треть неба луна зависла…
Рыдал мне в плечо: «Беда!
В искусстве ни чувств, ни смысла,
И это ужасно! Да?»

Стихотворение — короткое замыкание, искры дыбом, кожа в клочья. Не сказано ничего — и сказано всё. При этом у меня осталось впечатление, что автор сам не очень понимает, как это у него получилось. Пожалуй, самое запоминающееся стихотворение конкурса — во всяком случае, для меня.

Ирина Симонова 4 «а что любовь?..»

а что любовь?
ату её - ату!
загнали в угол, в дебри, в темноту.
покрепче кляп - пускай молчит и стонет.
и в комнате незримая черта.
ты чувствуешь?
а я вот ни черта:
ни ревности, ни нежности, ни боли.

молчание стареет на губах.
который год - ни ох тебе, ни ах
живём с тобой, уже не замечая,
что сумерки не грезят о ночах,
(зарылись в чат... молчат себе, молчат),
свет фонаря под окнами качая.

а что любовь?
ату её - ату!
я панцирем железным обрасту,
надену гуттаперчевую маску.
свою улыбку выложу в YouTube,
тебе с васаби приготовлю суп
и с перцем чили - мясо по-кавказски.

«Все счастливые семьи похожи друг на друга, каждая несчастливая семья несчастлива по-своему». Впечатляет парадоксальность финала. Казалось бы, что может быть более мирным, чем приготовление еды? Однако в это рутинное действие внесена такая острота, что становится беспокойно — как там оно дальше сложится... Довольно короткое стихотворение, а в нём заложена история не только прошлого и настоящего, но и будущего лирических героев, причём это будущее оставлено на воображение читателя. Мастерская работа.

Надежда Либкова «Процесс собиранья малины»

Процесс собиранья малины
хватает тебя за нутро,
и гнет задубелую спину,
и зренье вострит, как перо,
и гонит по суше и хляби
овражьей, как вражину, чтоб
упругой лозой и разлапой
крапивой ожечь тебе лоб:
не рОстила, мол, ни травинки,
а тоже туда же с клешней, -
мытарит, а сам под сурдинку
всё полнит бидон обливной.

Всё стихотворение — одно предложение, но такое живое, радостное, заразительное, что захотелось бросить всё — и в лес по малину. Жаль, она уже отошла.

Михаил Эндин «Я шёл»

По-байроновски наша собачонка
Меня встречала с лаем у ворот.
  Сергей Есенин

Я шёл к тебе ночами белыми,
и радостными и печальными,
как и всегда, чуть-чуть несмелыми,
как и всегда, чуть-чуть венчальными.

Я добирался от Литейного
моста́ и от ему окрестного
полуподвальчика питейного
до дома, мне давно известного.

Твой пёс встречал меня по-бродскому,
не изменяя постоянству.
И расстилался лай по плоскому,
по петербургскому пространству.

А там за окнами открытыми
плыла, устав от приключения,
Нева, укачивая ритмами
неторопливого течения

твой дом и за его пределами
весь мир с причудами причальными...
Я шёл к тебе ночами белыми,
и радостными и печальными.

Провокационный такой текст, манипуляторский — в хорошем смысле. Чуть-чуть Есенина, немного Бродского и — лёгкое хулиганство автора, свободно подстраивающего под себя и язык, и ритм. И там, где можно и нужно было бы увидеть ошибку, видится улыбка автора. И хочется улыбнуться в ответ.

Александр Быстров 4 «Яблоки»

На реке на Ялике в первый раз, наверное,
Уродились яблоки необыкновенные.
Розовая кожица с бронзовыми нитями,
Сами в миску сложатся, только руку вытяни.
Да поставь на скатерти, наливные, сочные,
Но ворота заперты, окна заколочены.
Ни людей, ни призраков. Не видать, не слышится.
Хлопнет ветер изредка ставнем покосившимся.

За глухой оградою звёздами неяркими
Падают и падают с мерным стуком яблоки.
Пропадают гордыми, гибнут обречёнными,
Превращаясь в горькие, превращаясь в чёрные.
И глазами чистыми, кто ещё не умерли,
Как-то смотрят пристально, что-то ищут в сумерках.
На реке на Ялике тихо, друг за дружкою
Умирают яблоки никому не нужные...

Из тех редких стихов, которым ошибки и несуразности не только не мешают, но помогают создать настроение. Начинаясь с парадоксального, ни на чём не основанного предположения, что в вымирающем крае необыкновенные яблоки уродились в первый раз, стихотворение тем не менее вызывает ощущение абсолютной гармонии формы и содержания. И вспомнились бунинские «Антоновские яблоки»: «Запах антоновских яблок исчезает из помещичьих усадеб. Эти дни были так недавно, а меж тем мне кажется, что с тех пор прошло чуть не целое столетие. Перемерли старики в Выселках…»

Соэль Карцев «Квадратура круга»

Научись говорить по-птичьи, потом молчи —
для того и лежат под лавой твои помпеи.
Заходи и увидишь стены: они ничьи
в нескончаемой эпопее.

Это небо с землёю спорит, рождая злак.
Тут листва опадает, там лето в саду Эдема.
Шорох жёлтого с красным слышишь, как тайный знак,
что молчанию служит просто уход от темы.

Синеглазой наяды ласки в её ручье
нарисуй, как рисуют пчёлы своим жужжаньем
собирание мёда. Знаешь — Его речей
нам неведомо ожиданье.

Задержись у прилавка в стужу. Глотай глинтвейн,
становясь частью речи, пеплом её останков.
Застилает планету белым, и всё сильней
проступает скелет молчанья в словах-подранках.

Здесь просто процитирую автора: «Зачем разбирать яблоко, если можно просто его съесть?» Вкусно.

Речная Нимфа «Дети воды и вил»

Особенность детей воды и вил,
выпускников лицея вечных грабель –
трагедии, где фарс и водевиль,
где с Гоголя шинель снимает Бабель.

Когда стихи давно не воробей,
и не вернуть отпущенного слова,
рак Веничке не свистнет, хоть убей,
и поезд в Петушки доедет снова.

В апреле в старом парке тает снег:
озимый мусор, слякоти засилье.
Встаёт из грязи хмурый человек,
с качелей детских спиливает крылья.

Раскачиваясь, меркнет мир в глазах,
до боли, слёз, до умопомрачений.
Взлетаем к небу, падаем назад,
скрипят по нам бескрылые качели.

Очень компактный текст, в котором аллюзия на аллюзии сидит и аллюзией погоняет — при этом и словам не тесно, и мыслям просторно. Изящная работа.

Сергей Трегубов Ст «Завтра»

Крутит век фуэте на кровлях,
ветер крыши срывать умеет.
Время гномов, коварных троллей
и летающих диких змеев...

Средь охотников на драконов
я, пожалуй, один из лучших –
даже собственный – в цепь закован
и, похоже – им съеден ключник.

В лабиринтищах душ – потёмки,
рядом с кельями – норы, клетки,
а преграды меж ними тонки,
ячеи на решётках – редки.

Где-то спрятан и мой трёхглавый –
страсть и гнев, а меж ними – вольность,
жить бескрылым спокойней, право,
да и пламя – из пасти – больно.

Только рвётся с цепи горыныч,
скалит острых зубов стилеты;
стала воля – не воля, рынок,
где товар ходовой – скелеты.

Всё, что было в шкафах – наружу,
на торги – за любую цену,
паранойями мир недужит,
и смиренье – не панацея.

Креативят адепты Марса,
возрастает в цене плутоний.
Пара слов – пережить катарсис –
стали шуткой дурного тона.

Что же завтра? Опять – на пальмы?
Или рыть подземелья рылом?!..

И сгущается гнев – напалмом,
и дракон расправляет крылья.

Крылатый стих с огненным языком. Новое осмысление вечной темы «всё мрачней, всё ниже тучи…» При этом, несмотря на эмоциональность, мысль нигде не размывается, при великолепной образности — чёткость формулировок. Всё грустно, казалось бы, беспросветно, но финал оставляет надежду на завтра.

Елька22 «потеря»

день заполнен собой до краёв
крутит время забот центрифугу
хлеб насущный отеческий кров
и бегущая стрелка по кругу
по ночам нестерпимо темно
время тикает скупо и слепо
закатился обол за окно
в постаревшее слёзное небо

Несмотря на всё сказанное при обсуждении, стихотворение написано несомненно талантливо. Очень подкупает отсутствие прямых указателей, при этом создана атмосфера, раскрыто состояние лирического героя, его ощущения переданы читателю. Это поэзия.

Нью-Эвелин «Кляксы на стекле»

Не стоит ждать ни худшего, ни лучшего,
Что есть, то есть, бери, пока дают:
Огарок счастья, горестей излучины,
Души зелёной вечный неуют.
Ей тесно в коробчонке подсознания,
И тело для неё не плоть, а топь.
От лепета младенца до брюзжания –
Некнижной биографии листок –
В линейку, без полей, однажды вырванный
Из прописей смешных за первый класс,
Где мама мыла раму да не вымыла,
Оставив на стекле разводы клякс.
Где школьный колокольчик плыл корабликом
В тонюсенькой руке по головам,
Но мир был предсказуемым, как яблоко,
Упавшее по осени к ногам.
Надкусишь – кислым соком рот окрасится,
И выплюнешь, пускай себе лежит,
Пока душа зубрит, как первоклассница
Совсем простое правило жи-ши.

Очень осеннее стихотворение, можно даже сказать — первосентябрьское. В нём много воздуха, строчкам легко дышится. Узнаваемые, но переосмысленные детали школьного детства. И кто из нас не сожалел об ушедшей предсказуемости мира…

Влад Деми «Любовное»

...арию о том, как недуги лечит портвейн «массандра»
петь умел на целый универмаг.
  Вера Полозкова

Цежу банановый ликёр и хрупаю морковкой.
Сегодня праздник – Женский день, а я опять один.
Ушла Наташка, обозвав так, что сказать неловко,
А жирной точкой был приказ: – Ко мне не подходи!

И как тут быть, когда любовь в моей груди завязла,
Она царапает и бьёт по рёбрам изнутри,
И, подражая маяку, моргает правым глазом.
Мне, завязавшему давно, вновь хочется курить.

А почему?
А потому, что не портвейн вкушаю.
Вот он – целебный эликсир, ликёру не чета.
Но денег нет.
Намедни кот съел полкило минтаю,
Но это просто пустяки.
Любовь – моя беда.

Ликёр остался от неё, морковка… Что морковка?
Какая разница, что в рот, когда в мозгах бардак.
Любовь в груди, и я один, и нам двоим неловко.
Часы шагают по стене, твердя своё тик-так…

Смотрю на старые часы и вспоминаю Аллу.
Её куплет хочу запеть, выходит волчий вой.
А слёзы горькие мои стекают по бокалу
И через щели на полу сливаются с Невой.

Не могу не отметить очень яркие строчки, о которых уже говорила под текстом. И в целом стихотворение безусловно состоялось. Совсем не мой жанр, но это уже проблема моя, а не автора.

Лена Гостева «Старый дурень»

Кому Лас-Вегас, кому Мурино,
кому Старый Вильнюс, кому Подмосковье, живи уже по средствам, старый дурень, живи, хоть от вида из окон уже оскомина,
и потолок сыпется, и по счетам долги,
тут уже нет речей про "хватай и беги",
ты хотя бы пыль смахни с подоконника да просто себе живи.

А где-нибудь в баре в Сокольниках вечером
изрядно поддавший по случаю пятницы,
сидя за столиком, чистосердечно
признаешься людям, что ты, де, не пьяница.
А им то без разницы, дурень ты старый,
у них свои окна, свежий ремонт и постели,
и поводов много, чтобы шляться по барам...

Шел бы домой, дед. Уже порядком стемнело.

Прекрасное стихосложение, дивные внутренние рифмы и неожиданное выпадение последней строки из звукового ряда, подчёркивающее чужеродность, неуместность ЛГ в описываемой среде. Впечатляющая работа.

Серафима17 «Королю»

Чтобы гнев не тронул его очей
И порок в душе не нашёл приют,
Он пребудет солнцем: один — ничей,
За него сегодня вино я пью.

Вот советник нервно сигнала ждёт,
Вот гонец отправился к палачу,
Перекрыт гвардейцами тайный ход...
Замечаю многое, но молчу.

Из моих подвалов течёт река:
Золотые капли — его глаза.
Пусть святая слава живет в веках, —
Он не должен с пира прийти назад.

Я безликой тенью останусь с ним:
Предаю — Иуда, но так люблю.
Заберу корону — надену нимб...

— Отрубите голову королю!

Практически библейский сюжет — убить, чтобы спасти и дать бессмертие. И в то же время на стихотворении ощутимый налёт женской чувственности. Непросто замечать «многое» и молчать при таком темпераменте, мощный стимул нужен.

Максим Кушанов «Вернусь»

Сорок дней - и накроет сырую брусчатку аллей
Пышногрудой опавшей листвой сероглазая осень,
И холодные грустные слёзы ударятся оземь,
О зелёную озимь распахнутых в небо полей.

Сорок лун бледнооких разбавят прогорклую мглу
Одиноких ночей – до белёсой полоски тумана,
Что небесной тропой караванной к тропическим странам
Перелётных с утра направляет вдогонку теплу.

Сорок раз облака на востоке изменят окрас,
Сорок раз медный колокол утренний сон потревожит.
Я вернусь той частицей, что всей моей жизни дороже,
И её невозможно забыть, потерять и украсть.

Это стихотворение я воспринимаю исключительно на «религиозно-трансцендентном» уровне, по выражению автора, а про «уехавшего на сорок дней героя» не хочу ничего слышать. Это сороковины, и «частица» — это душа, которая и уходит, и остаётся с близкими. Интересная композиция стиха, очень неожиданные метафоры. Всё, что лежит в «пейзажно-событийной плоскости», реалистично, легко считывается.

Гримо «Посох»

Басё сказал ученику: «Если у тебя есть посох –
я его тебе дам, если у тебя нет посоха – я его у тебя заберу».
  Мумонкан

Крыши излом, стреха, под стрехою крыльев разрез нездешний
так далеко и близко, надмирный шорох стрелок и анкеров.
Ты вспоминай это там, где я буду после, Эшли:
в гибком либидо лирики, в ликах-листьях-рифмах опавших строф.

Там, где все есть, и нет ничего того, что б в твоих ладонях
не уместилось. Не уми… – стилус божий опухоли иссек –
…рай. Эшли, стих – это тот, кто его читает. В пределах дольних
пылью покрылся посох твой, завтра стукнет в двери старик Басё…

На третий день размышлений показалось, что поняла эпиграф. С ним становится понятнее и стихотворение, хотя философские глубины там такие, что ещё копать и копать, при этом может оказаться, что на дне-то пустота, но докопаться до пустоты — это тоже не каждый день удаётся. Уже одно то, что от стихотворения просто так не отвязаться, оно затягивает в себя и заставляет мозг напряжённо работать — дорогого стоит. А уж когда начинаешь что-то понимать, это вызывает такой прилив положительных эмоций, что часть их подсознательно переносится и на произведение.

Надежда Новицкая 2 «Акула умирает медленно»

Акула умирает медленно…
её последняя дремота
над шаткой палубой вельбота
бессонньем заполярным меряна,
где ни заката, ни восхода,

лишь небо сплошь икорно-розово,
сиянье сельдяного вала
из чрева сини небывалой,
что под ледовыми торосами
пустым и сумрачным казалось.

Ей, линем гарпуна опутанной,
висеть вниз головой на рее,
и кожей сохнуть под бореем
меж парусами-парашютами…
следить, от воздуха пьянея,

как льется серебро и золото
в потоке свежести прозрачной
под ноги задубелой мачте,
как трудно дышит брюхом вспоротым
усталый тёртый трал рыбачий,

как рассыпаются горошины
рачков, сверкая янтарями,
и накрывает их цунами
птиц белокрылых… Огорошенно —
чутьём и жадными ноздрями —

вкушать, ловя отверстой мордою
морской травы солёный запах…
и хвойный — сосен, что на запад
бегут, сходя по скалам фьордовым,
как по верёвкам гибких трапов.

Забыта боль в хребте увеченном
и злость, что подвела сноровка,
иль оказался слишком ловким
охотник за столетней печенью,
что купит к осени обновки…

На стыке с вечностью, последнему
вняв утешению, смиренно,
впервые проплывая тенью,
акула умирает медленно,
за красоту даря прощенье.

Это же уму непостижимо — показать красоту мира глазами умирающей акулы. Читаешь — и начинаешь чувствовать себя ещё не пойманной акулой. Но это стихотворение не «про умру», а про каждый миг жизни, которым можно любоваться и не будучи пойманным и подвешенным за хвост на рее — но можно, оказывается, даже оттуда. Интересная и очень необычная работа.

Жиль Де Брюн «сто простуженных осеней»

сто простуженных, медленных зим,
сто живительных вёсен за ними.
снова август, дожди. и тропинки в грязи.
лес пропустит, ветвями обнимет.
затянулись могильные раны земли,
но по-прежнему страшно и странно
то ли сердце стучит, то ли поезд вдали.
где ваш бывший, прекрасная анна?
здесь посмертную вахту безмолвно несут,
каплет с веток слезами водица.
здесь уже навсегда в ковалёвском лесу
гумилёвский трамвай заблудился.

Стихи к датам для меня, пожалуй, самый сложный жанр. Их не напишешь загодя, они поддаются только порыву, мгновенному вдохновению, острому прочувствованию. Недели не прошло со столетия гибели Гумилёва, а уже 80 лет со дня гибели Цветаевой, и уже другие мысли, чувства, ощущения… Написать качественное произведение в таких условиях непросто. Хотя случается.
Здесь удачно выбран размер, автор хорошо поработал со звуком — или не поработал, а звучание пришло само, швов не заметно. Видится уместным отсутствие прописных букв, сплошное тело стиха. И повод для написания значимый.


Среди стихов, оставшихся без обзора, есть просто не нашедшие у меня отклика, а есть и интересные, но не вполне доработанные. Постаралась, чтобы мои личные пристрастия не влияли на распределение мест.
В любом случае будем помнить, что конкурс — это всего лишь игра, и от количества полученных баллов стихи не становятся ни лучше, ни хуже.
Ещё раз спасибо всем авторам, принявшим участие в конкурсе. Успешного творческого роста всем нам!