Ты брал мои руки в свои
И тщетно пытался согреть.
Гудела, звенела вокруг
Осенняя жаркая медь.
-Ты, принц, опоздал, отступись.
Ей больше не нужен никто.
Наивный, как может согреть
Замёрзшую душу пальто?
Ей вслед журавлям улетать.
Теперь лишь они ей родня.
-Вот клин появился вдали,
И место в нём есть для меня.
На бледные щёки твои
Посыпались слёзы дождя.
И ввысь устремился вожак,
От бури свой клин уводя.
Поздно
© Copyright: Ксения Вишневецкая 2, 2021
Свидетельство о публикации №121092404128
Свидетельство о публикации №121092404128
Рецензии