Живя в провинциальном городе,
Столицу я не покорю.
Загину в нищете и голоде
И жизнь уже не повторю.
А ведь хотелось бы, хотелось бы
За тыщу лет или пятьсот
Не фрагментарно, а по целости
Достичь сознательных высот.
Но это всё такая мистика,
Что я бы даже не задел.
Моё кормило – журналистика,
А зуд – писательский задел.
Не умноженьями – деленьями
Себя утешив на пути,
Двумя я занят направленьями,
Уж как ушами не крути.
Я устремился в это, знаючи
Маршрут, его не удлиня.
И уши у меня не заячьи,
И пасть не волчья у меня.
Себя не балуя маслинами,
Не вёрткий змей и не налим,
Я напрягу мозги ослиные
И въеду в Иерусалим.
Я там увижу много молоди,
Я даже рядом покурю.
Живя в моём заштатном городе,
Я град библейский отворю.
Наверно, это всё неправильно,
Но мысль осталась где-то вне:
Зачем мне чёртова окраина,
С которой я не наравне?
2021
Провинциал
© Copyright: Иван Парамонов, 2021
Свидетельство о публикации №121092401993
Свидетельство о публикации №121092401993
Рецензии