Письмо

Вечер осенний тоску навевает.
Ветер с деревьев листву обрывает.
Печка затоплена. Кот наш не спит.
Конь под навесом у дома стоит.

Давним друзьям пишу я письмо:
«Давненько ребята сказали одно,
Что жизнь и судьба их одни круговерти:
То то, то другое, и главное верьте…
Вы верьте всему. И всЕй пачке хором.
Вдруг кто-то назвал одного ловким вором.
И слово за слово. И тут у ребят
Скандал вышел сильный и драка. Скулят…
Скулят как младенцы и просят подмоги.
Я им говорю: «Берите вы ноги…
Вы ноги берите свои и бегом
Зовите на помощь…» Ну здравствуй дурдом!

И тут понеслось: то мы недоделы,
То денег не хватит и морды лишь белы.
Скандал за скандалом… Всё рушатся стенки.
Драки, убийства, клевета на их сленге.
Я тронуть их ни кого не могу.
Они, лишь, воняют на всю страну,
Что мы не даем добра для народа.
Исчез чтоб наш клан… и прочего рода
Заявы, проблемы и главное так,
Чтоб вышло по-ихнему. Им ведь пустяк
Забрать у нас дом, огород и свободу.
И все наши деньги рабочие сроду.
«И кто же гнилой?» - вопрошаю я вас.
Чуть что, поднимается ветер да глас,
Мол вы уж простите, безвинно страдаем…
А в купе известно, деньги сдирают.
И, главно, спасать нужно их, крутых,
Из лап наших мерзких от сих до сих.
А я говорю: «Во суки безрОдны!
На вас нет управы у страны нашей рОдной.
Откуда берётесь круты молодцы
И лезете вы словно плющ на струбцы?
Легки и строги и сшибаете с воза
Покуда у нас нету сил. До невроза
Доводите бедный народ, что тут жил.
И грабите так, чтоб никто не забыл
Крутые повадки…» Ну словом беда.
И это столичная наша братва:
Из центра в деревню двойники набегают.
И режут, и крутят - с народом играют.
Кричу я народу: «Прошу вас, не верьте!!!
У них то, что блещет, поделано к смерти!
Там, где шумит мишура, им здорОво!
Подделкой торгуют вам с площади клёво.
И ярко сверкают на людях подарком:
Вино, брудершафт, и даже хибарка,
Какую трудяга рукой сотворил.
Не верьте вы в это! Всё Это - кутил!
Сейчас братва пьёт, а завтра запоем
Кальку с вас снимет и тем же забоем
Вас в новую грешную жизнь позовёт.
Увы! Она слёзы и лёд подаёт.
За праздником жизни идёт беднота.
Бездомна, груба и жестока игра.
За лучик свободы, за кружку чайка,
За тихий свой говор, тепло у костра.
Вот так мишура появляется в жизни.
Гоните того, кто пытается в нити…
В нити судьбы вашей новую нить
Вплести, и крутить, и крутить, и крутить:
Интриги, забавы, язвительный шёпот,
Щелчки, тумаки и быстренький топот…»

Вот так, вот. За этот кусок реализма
Меня вы простите. Такая харизма.
Теперь мы изгои. И верим в одно,
Что ветер у власти сменит того…
Того кто обманом людей приручил,
А нас, народ гордый, грязью облил.
Рабами их сделал. И «плёткой их бьёт»:
Вместо свободы наркотик даёт,
Чтоб им мишуры было вволю и вдоволь.
А я вот делюсь с вам болью и горем.
И вам написала немного с того.
Прощайте. И лет вам по сто
Жить в доме своем, что у речки - пруда.
Здоровья, любви. Чтоб кругом детвора
Играла, резвилась, росла на глазах.
Прощайте друзья. Помяните мой прах.»

Мой огонек потихоньку сгорает
И шелест у печки тихонько спадает.
Лист, что исписан мной до конца
В конверт положила. Позвала я гонца,
Чтоб он то письмо до деревни отвез,
В который вчера был отправлен обоз.
Ставни закрою.  И дверь я запру.
Кот прекращает с мышкой игру.
Печь догорает. И вьюшка шумит.
И вся деревня в округе  уж спит.

               
23.09.21 г. (22:15)