Как в песне

Ползет по плечу прядь холодных волос...
Дано ли прекрасному сбыться?
Покорно в саду облетают у  роз
недавно рождённые листья .
В коричневый осень окрасит восторг
расслабленной  летней палитры...
Неровным ковром развалившись ,
у ног
сентябрь пишет листьями титры...
 
А волос ложится как ветер велит...
глаза закрывать заставляя ,
напомнить , что помнит , волнуясь спешит:
сады в  хрупкой нежности мая .
Деревья в цвету... тёплый бархат ночей ,
и рук неразомкнутых  щедрость ,
и сбивчивость вовсе не нужных речей ,
и в свете луны кожи бледность.
 
А тот поцелуй - тот до неба  прыжок ,
до тёмного  тёмного неба ...
что трением тел всё наросшее сжёг ...
то видела только лишь верба ,
а та  не расскажет. Она так мудра ...
она знает - это как в песне ,
где плачет веками рябина одна  ,
хоть рядом двоим хватит места...
 
но - нет , так и будет всегда :
она на опушке , он в роще.
О люди... меж Вами всегда города
и россыпь тропинок заросших...
Заросших  природой , цветами... у роз
они иногда повстречаясь
взлетят фейерверком обнявшись до звёзд...
затем побредут спотыкаясь
в совершенно  разных направлениях.