Когда года как тамада,
Уходят, память лишь оставив.
Не раз захочешь иногда,
Исправить то, что не исправил.
Вернуть былое хоть на миг:
Шагнув в тот мир, что снится часто.
И не искать в страницах книг,
Родные образы напрасно.
Села родного на заре,
Что будит утро петухами.
И дух грибной в родной избе,
И мать за пряжей вечерами.
Искать, тот день, из юных лет,
Где вытворял порой такое!..
Простит мне время или нет?
Оставив с мыслями в покое.
Но сладок дым, тех прошлых дней,
И то, о чем душа мечтает,
И, даже, став уже мудрей,
Те дни никак не забывает.
Не забывает
© Copyright: Владимир Зезюлин, 2021
Свидетельство о публикации №121092302016
Свидетельство о публикации №121092302016
Рецензии