глыбa

И о чём подумалось вдруг с утра -
набросал камней, собирать пора.
Но собрать, похоже, не соберусь -
маловато сил, неподъёмен груз.
День осенний, камни лежат вокруг,
по прямой не выйдет, но сделав крюк,
можно выйти к первому - вот он тут.
Здесь дожди уже и ветра метут,
засыпая первый мой детский грех.
Как дырява память, полно прорех -
то ль украл пятак, то ль обидел зря,
вот и первый камешек сентября.
А за ним - от мелких камней до глыб,
и от мелких - крик, а от крупных - всхлип.
Мелкий - боль короткая, огоньком,
глыба - это плач не пойми по ком.
Ах, московских улиц скрипичный ключ,
оборот в шкатулке любви колюч,
в музыкальной, той, что поёт, звеня,
про смешного каменщика, меня.
Я уже на церковь набрал камней,
но меня, похоже, не будет в ней -
мне милей осенних дождей пикник,
мокрый сад камней, сотня умных книг
далеко-далёко от мест любви.
Не зови, пожалуйста, не зови,
не меси раствор для моей стены.
Те, что были, начисто снесены.
Эта церковь - улица, угол, дом,
я иду, я камни тащу с трудом -
самый первый, самый тяжёлый мой,
я несу его, я иду домой
через осень, ветер и листопад
к тем любовям, что по ночам не спят,
но уже не ждут, не зовут к себе.
Я иду навстречу моей судьбе,
зная - мне последний не по плечу,
молча глыбу первую волочу.