Живёшь и не помнишь о том, что живёшь...

Живёшь и не помнишь о том, что живёшь,
Но выхватит время заточенный нож
И станет понятнее что ли:
Чтоб ты не пропал и не кончился весь,
Не плюйся на время и с дружбой не лезь,
Ищи своё русское поле.

Где мачты больших светофоров гудят
И светом действительно алым горят —
Привет почитателям Грина.
И тянется свет, и слова не идут,
И лишь электробус идёт на маршрут,
Как новых глубин субмарина.

И ты пассажир, ты подводник уже.
Любовь — это жвачка, конфета, драже,
Лекарство от страха полёта.
Но ты под водой, и конфету не тронь,
Гляди, как лениво сосёт "Оболонь"
Мужик с головой бегемота.

Он едет с работы, он злобы лишён,
Он русское поле давно перешёл,
А жизнь вот не прожил, не прожил.
Но ты ему веришь — он больно похож
На время, которое выхватит нож,
Чтоб век свой навек подытожить.

Широкой дороге — широкая грусть.
Живёшь и, себя заучив наизусть,
Считаешь, что выучил прочих.
Но вот ты проснёшься, а рядом она,
И хочется верить — ещё влюблена,
Но ты в этой вере не прочен.

А что же ты знаешь? Лишь то, что живёшь,
Не помня об этом. Но будет хорош
Твой праздник, который начнётся.
И время придёт, и не станет судьбой,
И нож не наточит, и будет с тобой
На звёзды глядеть из колодца