Ноябрь – ошибся. По приметам
Он должен был прийти вчера,
Но и сегодня блики света,
Огнём сияют. Им пора
Уйти в библиотеку лета,
И встать на свой родной стеллаж,
Но нам вполне приятна блажь
В тепле рождённого рассвета.
Деревья, зелень сохраняя,
Листы не сыплют на песок,
Стволы и ветви тратят сок
Их, как детёнышей питая.
И, всё же холод на пороге,
Ноябрь, увы, своё возьмёт,
И с опозданьем, но придёт
К зиме и бросится ей в ноги.
«Прости – ей скажет – задержался».
Она, конечно же, простит,
Как мужа, что всю ночь шатался,
Но зло обиды затаит.
И всё засыплет белым снегом,
И жуткой стужей окрапит,
Ноябрь же, утомясь от бега,
Уснёт под тихий скрип ракит.
Ноябрь
© Copyright: Владимир Степанушкин, 2021
Свидетельство о публикации №121092204711
Свидетельство о публикации №121092204711
Рецензии