Бумага стерпит

Вот снова белые листы,
Я убираю со стола,
Ни слов, ни рифм, ни теплоты...
Я не смогла...

В черновике другой расклад,
Там строчки вкривь и вкось, хвала карандашу...
Про осень двадцать дней подряд
Сижу, пишу...

Вновь белоснежный чистый лист,
И подержу, и покручу,
Он лёгок, как перо, прозрачен, чист,
А я опять молчу...

Быть может просто краски взять?
Нарисовать узор,
И жизнь, и нас нарисовать,
И тот недавний разговор...

А там найдутся и слова,
Я тонкой кистью подпишу,
О том, как верила, ждала,
О том, как лжи не выношу...

И не сержусь... с чего ты взял?
Цвета об этом говорят?
И кривоват лица овал?
Ну , обвиняй во всем подряд...

Что? Лучше мне не рисовать?
Испортила бумаги лист?
Приличней будет написать ,
Я ж всё-таки не портретист...

Да признаю, бумага стерпит все,
И  все ее стремятся чём-то замарать,
Пытаясь вдохновение своё,
Наружу, кто как может передать...

А уж осудят иль признают враз,
Иль просто, скомкав, в урну зашвырнут,
Не разбираясь ни в мазках, ни в смысле фраз,
Либо забудут, либо вознесут...
22.09.21