Друг мой, верно ль, что смерть не конец?

Как же смотришь ты живо с надгробия,
Друг мой, верно ль, что смерть не конец?
Что она переход, наподобие,
Как взлетает с гнездовья птенец?

Что она лишь проход коридорами,
Из угла до другого угла?
И теории все были вздорами,
Что вдали ждет лишь черная мгла?

Что всё сказки про царствия адовы?
Что не кормишь червя ты и мышь?
И что здесь как ничто за оградами
Ты поленом слепым не лежишь?

Не похожи же смерти в бездонности
На обыденной жизни судьбу,
Когда дышишь в коробке бетонности,
А потом спишь в коробке – гробу?

(Иной раз сохраняя этажности,
Гроб на гробе, село на селе).
Ведь напротив, исполнено важностью,
Нахожденьем на этой земле?

Друг мой, помнишь пред часом прощанья,
Коль за гранью не только лишь мрак,
Ты поклялся, ты дал обещанье,
Что подашь мне понятливый знак?

Может знаком была этим кошка,
Что бежала под ивистый свист?
Или голубь стучащий в окошко?
Или этот свалившийся лист?

Не пойму, опустев от потери :
Где здесь бродит твой призрачный след?
Как же сердцу не хочется верить,
Что за сном вечным продыху нет.

Но уж если под черной луною
Пустоты беспросветная клеть.
Ни о чем, то что было со мною,
Ни о чем я не стану жалеть.