Пора предзимняя...

Грустит сентябрь. Грусть  падает дождём.
И по стеклу текут грустинки-слёзы.
Они стекают с листиков берёзы,
С моей сплетаясь грустью – о былом.
О той поре, когда я был так юн,
И вились волосы пшеничные, как кудри.
Их обелило время, словно пудрой…
Пора предзимняя…, я белый, словно лунь.

Грустит сентябрь. Грусть падает дождём.
А грусть моя течёт по медным струнам.
Гитара вновь к моей груди прильнула.
И мы грустим теперь уже втроём.
А тут и ветер залетел в окно,
И старый тополь зашептал листвой…
Теперь, нас пятеро грустило под луной…
И грусть была пьянящей, как вино.

Грустит сентябрь.  Грусть падает дождём.
А я пьянею от любви к былому:
Вот я – мальчишка, бегаю по дому…
А вот с отцом спешим на водоём…
Теперь, рассказываю маме про рыбалку,
Как карпа вытащил, какой я молодец.
А за спиною, улыбается отец:
«Ты расскажи ещё, что видел там русалку».

Грустит сентябрь. Грусть падает дождём.
И по стеклу текут грустинки-слёзы,
А я пою про юность и про розы,
И про любовь, о прошлом, о былом…