За мольбертом мой друг. Он сегодня Винсент ван Гог.
А вчера был безумен замашками, как Дали.
Я позирую. Я для него несомненный Бог,
Над подсолнухом в раме снуют, как живьём, шмели.
Отгоняет их кистью. Улыбка глупа. Молчит.
Он опять где-то там - у безумия на краю.
Я ему как страховочный трос и эгиды щит.
Он порежет свой холст, я наутро опять зашью.
Мне не трудно. Лет десять у нас в поддавки игра.
Он всё пишет и пишет свой белый, как мел, квадрат.
У него паранойя... Он - чёрный провал, дыра.
По квадрату, как кровью, разбитый течёт гранат.
Утром он побредёт как на плаху, - держись Монмарт!
Он покруче Винсента. Безумнее, чем Дали.
Обострение временно. Это всего лишь март.
Я люблю его... Он и таким для меня велик.
Безумный художник
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2021
Свидетельство о публикации №121092105417
Свидетельство о публикации №121092105417
Рецензии