Мы себя убеждаем, что это игра,
за которую нам не придётся платить.
На кровати, расстеленной позавчера,
мы лежим недвижимо. Натянута нить
между нами. Искусно разыгранный фарс.
Сохнет корочка пиццы. Закончился лёд.
Из динамика хриплый прокуренный бас
по девятому кругу о чём-то поёт.
О потере надежд. О надежде потерь.
Обещает, что мне не придётся вставать
и в ночи растворяться. Закрытая дверь
отмеряет пространство, как наша кровать.
Как слова, что вчера мне сказали врачи –
измерители времени. Жёстко и в лоб.
Ты смеёшься и плачешь. Прошу, замолчи!
Зарываюсь в подушки. И белый сугроб
вырастает над нами. Плывёт голова.
Уплывает на запад, за солнцем вослед,
в те края, где ещё зеленеет трава
и уже ничего невозможного нет.
Мы себя убеждаем, что это игра...
© Copyright: Виктор Щетников, 2021
Свидетельство о публикации №121092100363
Свидетельство о публикации №121092100363
Рецензии