Искрясь на солнце полусонном
Росой на кронах золотых,
Осенний л е с в молчанье скромном,
Как дева юная, притих.
Потупя взор в смущенье рьяном,
Чего боится он и ждёт?
А с гор спускается в багряном
Ночных туманов хоровод.
Ещё чуть-чуть – и нежно-белый
Падёт с небес пушистый плед...
Лишь горожанин оголтелый
И не моргнёт: души ведь нет.
И дни, и ночи за баранкой,
Смартфон – предел его страстей.
С навеки сгорбленной осанкой,
Он вечно груб и без затей.
Ему лишь деньги в мире светят,
Лишь шелест импортных купюр,
Лишь то, за что е г о приметят
В визжащих шмотках от кутюр.
Сентябрь
© Copyright: Андрей Анатольевич Соловьев, 2021
Свидетельство о публикации №121092102866
Свидетельство о публикации №121092102866
Рецензии