Письма

Сожгла я то письмо седьмого,
Хоть долго-долго собиралась –
Оно такое… как моё,
Оно как я, и мне, во мне
Оно осталось
Как память, поцелуй,
Вдруг прилетевший от тебя.
Я обещала и сожгла,
Пришли ещё )
Без этих обещаний )

***

Ещё письмо есть у меня.
И не письмо – один конверт,
Отцу знакомого художника,
С родной земли привет.

Его уж нет.

Талант Чувашии,
Он получил "путёвку в мир" когда-то
Один из тысяч человек,
Такое было в общей нашей
Стране
В 20-й тот, уж прошлый век.

Жил архитектор и работал,
Любил, с женой детей растил,
Детей не мало – разлетелись
Они как птицы по Земле.

А стар и одинок, и получил удар,
И никому не нужен,
И только буйный странный сын-художник
Свой мир и годы для него отдал,
До смерти, до конца за жизнь боролся,
Всё делать заставлял, лечил и мыл,
И обнимал,
Путёвый-непутёвый,

Так что это такое:
«Ты, сын, хороший сын»?

Путёвые в путях своих, как в путах,
Остались где-то там.
А непутёвый в час последний
Единственной опорою предстал.

Храню конверт, Россия, Чебоксары –
Минск, память о судьбе,
Художника и архитектора, о малом
и о большом, о сыне и отце.