Прозаик вечно озадачен
Проблемой темы,
Решеньем сложной сверхзадачи,
Или дилеммы,
Распределением героев
По всем страницам,
Занятной фабулы покроем,
И строчек блицем.
А что поэт? Он лишь играет
На струнах рифмы,
Как та волна, что омывает
Утёс и рифы,
Даря легко им блёстки капель
И звезды соли,
Но стих его – как острый скальпель
Врачует боли,
И дарит жизни ощущенье
Тепла и лета,
Ловя в ответ лишь отраженье
Чужого света…
Чужой свет
© Copyright: Владимир Степанушкин, 2021
Свидетельство о публикации №121092007064
Свидетельство о публикации №121092007064
Рецензии