Бессистемен и дик мой интимный дневник,
Как заброшенный сад, медуницей заросший по пояс;
То ли мыслетупик, то ли мыслеродник,
То ли мыслеприют – закольцованная мыслеповесть.
Вот зима невпопад раскрошила агат,
Растолкла его в ступе, засыпала наши дороги;
По-имперски богат за окном снегопад –
Я, пожалуй, на память его сохраню в мыслеблоге.
Или вдруг вразнобой между мной и тобой
Полетят мыслефразы, как листья в осеннюю бурю.
Отыграем отбой, возвратимся домой –
И оставим друг друга в подвалах своих мыслетюрем.
У интимных страниц нет доверенных лиц.
Я брожу здесь одна, оживляя вниманием тени,
Будто пленных девиц, вывожу из темниц
В жалких рубищах слов – вереницы тревог и сомнений.
Не зазорно порой и увлечься игрой:
Демиургом лететь над полями и чувствовать кожей,
Как не знаемый мной безымянный Другой
Через те же зрачки заглянул в мыслезеркало то же.
Февраль, 2018.
Дневник
© Copyright: Татьяна Ляшенко, 2021
Свидетельство о публикации №121092005792
Свидетельство о публикации №121092005792
Рецензии