Осень

Какой-то -ябрь. Опять заморосило,
Всё льёт и льёт на землю день-деньской.
Бельё не сохнет. Зябко и уныло,
И пахнет маринованной тоской.

Признаюсь честно – не люблю я осень.
Предвижу гнев читателей моих,
Они воскликнут: “Объясненья просим,
Как против шерсти вышел этот стих”.

Мне скажут: “Осень – время золотое,
И где-то там горят костры рябин”.
Я замахнулся, право, на святое,
Безжалостный фанатик-хунвейбин.

Я нынче захандрил с тобою, осень,
И чай не выручает с молоком.
Не избежать избитой рифмы “просинь”.
Ну что ж, пусть будет: мертвенная просинь
Заволокла пространство за окном.

И в разноцветье красок листопада
Я вижу смерти злое торжество,
И скорый тлен, и признаки распада,
И жухлых трав больное естество.

Я напоследок зарифмую “осень”
С цепочкой слов, как в играх-буриме:
Не греет память прошлых лет и вёсен.
И вечный дождь, и вечные плюс восемь.
А дни бегут, как бешеные лоси,
Навстречу близкой матушке-зиме.