Владимир Варяжский Дневник Часть 4

4

Вы задумывались, почему мы говорим: "Счастье", что это значит?
А ведь в самом слове есть ответ, иметь что-то свое, быть С ЧАСТЬЮ, что-ни-
будь хапнуть,  прихватизировать, скоммуниздить и так далее...
Не в деньгах счастье? Конечно, не в деньгах, а в их количестве...

Жалею, что не имею  кинокамеры.  Жизнь  ведь  сплошное  кино, только снимай.  Полчаса наблюдал поздно вечером за пьяным, смотрел в окно,  как на киноэкран, комедия... Видит мужик тень от столба и думает, что это канава, и все пытается ее перешагнуть, даже руками ногам помогает, поддерживает, бесполезно... Потом столб обхватил и в обтирку пробрался.  Умен русский мужик, никакие "канавы" ему нипочем...

Спал, видел себя листом на дереве, оборвался и полетел... Куда, зачем? - нет ответа... Какой же русский не любит быстрой езды?  Тот на котором ездят... Проснулся на полу - летун!

Зачем я пишу все это, что хочу сказать? Ничего... Правдива только тишина, мысль изреченная - есть ложь.

Сдавал экзамен на высшую мудрость какому-то старцу.  Он вопрошал меня:  Как  звучит хлопок одной ладони,  как шелестит листва при отсутствии ветра,  каково отражение луны в  пересохшем  озере, каким было твое лицо до появления твоих родителей?"  Не ответил, был изгнан с позором...
Другой старец  предложил напоить меня чаем и лил его в чашку, пока вода не полилась через край. "Что вы делаете? Она же переполнена" -  завопил я. "Как же ты хочешь,  чтобы я наполнил тебя своей мудростью, если ты не очистил голову от прежней?" Ушел ни с чем...

Аккуратно отделил свою голову от тела и, взяв ее подмышку, пошел по знакомым, знакомые визжали.

Сегодня был евнухом в гареме, страшно не понравилось, тьфу...

Ощущал себя лягушкой, сидел и квакал в болоте, надоело до одурения.

Ходил по  крышам небоскребов в Нью-Йорке и ловил петлей самолеты. Не бойтесь,  американцы, на этот раз я вас защищу! Один из самолетов вдруг превратился в крокодила, изогнулся в петле и укусил меня за руку... Закричал от боли и выпустил его... Грохот  и облако каменной пыли... Не защитил, извините меня.

В голове звенят колокольчики, как по канату, по лунному лучу иду куда-то с ощущением легкости в теле... Все заботы остались там внизу, на земле...
Итак, я умер, меня снесли на кладбище и уже оплакали... Из могилы меня забрали сюда,  оказывается умереть совсем не страшно... Проснулся, удивился: "Живой?!"

Снилась любимая девушка,  рядом с другим, досадно! Кто он такой? - похоже крутой,  новый русский, у которого одна извилина, да и та прямая, как одноименная кишка... Зато у него есть деньги... Зачем вы,  девушки, богатых любите? Деньги, нужны деньги, да, где их взять, может нарисовать, а? Рисовать я совсем не умею...

Сочинил стихотворение под названием "Авангард":

"Я совсем не могу рисовать,
я рисую кривые дома
и людей с кривыми ногами,
кривыми руками и головой,
но картины мои
в позолоченной раме
продают под восторженный вой,
говорят, что я мыслю иными мирами,
говорят про меня: "модернизм",
говорят про меня: "Авангард",
а я просто совсем
не могу рисовать"

Захотелось написать что-то в японском духе,
например "Определение ночи":

Ночь это  плащ с дыркой луны
в его тёмной подкладке,
через которую, тот, кто захочет
может увидеть, что плащ золотой...

И ещё:

Разлил рассвет
по небу молоко своё
и чёрный кофе
ночи растворил...

И наконец "Экологическое"

По дымному небе
печально катился
прокопчённый
окорок  солнца...

Люблю японцев...         

Продолжение следует
http://stihi.ru/cgi-bin/login/page.pl