homelessness

Дора Штирлиц

Дом, которого никогда не было.
Дом, который Джек не построил.
Красный перец не сушится над плитою,
яблоки не наполняют раем
воздух чердачных небес. Не здесь.

Дом, в который не забегут
дети по скользкой траве - от дождя.
В котором не были счастливы все,
который без одного гвоздя
не строился (как и с сотней гвоздей),
где, глядя в окошки, не ждали гостей.

Не стоит ни сочинять ни обсчитывать.
Оплакивать – странно, несуществующий.
Трещины в пальцах - это от мыслей,
так они думают, колкой ликующей
празднично-ярко окрашенной пустотой;
как через доски сарая свет золотой,

Дом моей крови – недолгий
худой
бессмысленный.

Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении

Другие произведения автора Дора Штирлиц

Рецензии

Написать рецензию

Хуже нет худого дома
Напиши стихов два тома
Будет без толку ...

Ом, Ом

🙃

А что? Понравилось!

Мне он снится рай чердачный
У печи осенней дачи
Мелкий дождик моросит,
Мелко гадит, паразит!

Валерий Варюхин 28.09.2021 17:32 • Заявить о нарушении

+ добавить замечания

Осенью на даче сейчас правда рай и дымом пахнет...

Дора Штирлиц 03.10.2021 19:48 Заявить о нарушении

+ добавить замечания

Написать рецензию Написать личное сообщение Другие произведения автора Дора Штирлиц