Блюз

Игра протяжная - на выживание...
и ставки сделаны, по душам восходя.
и танец набожный тенями дразнится,
чтоб лучше выстрадать в жестикуляциях
последний шаг.
так падай в небо без остатка, цели...
и, снайпер выстрелит, и пуля полетит,
пронзая прошлое, как ткань портьерную,
тебя не видя - существуя впереди.
кто будет против, если честен мир?!
ты говори:
и кто-то будет слушать расшифровку,
вкушая тошный... мелодичный... сплин;
ему не надо под ногами прочного,
ведь в небо падают, срываясь... окрылённо... вниз.
лети...
как лист клиновый, доживая осень,
подтон багровый меж прожилок углубив.
тебя поймёт свободного природа,
за рецидив не осудив.
что жизнь?!
когда в ней дышится как в сумеречной зоне,
в игре протяжной поджидая каждый миг -
когда всё кончится когда ты неготовый,
так не нажившись откровенно от души...

в миноре плачет на коленях осень,
как дева старая, не испытав любви,
не став единственной из множества мелодий...
блюз... отражение души.