Вечер утра

Я спою тебе жизнь… Абсолютно негромко,
но отчетливо слышно в предутренней тьме,
сквозь которую души шагают с котомкой
к ожидающей нас ироничной зиме.

Ты присядешь на край рыжеватого кресла
и, едва улыбнувшись чему-то внутри,
убедишь бытиё, что с тобою воскресла
неземная любовь. От мерцанья витрин

охлаждённая улица станет теплее,
и предложит нам в качестве сцены себя,
к часу сумерек ставшую в чём-то смелее,
чем с утра. Облака, осторожно скребя

по сентябрьскому небу иглой Провиденья,
иронично нам выложат ноты и текст
колыбельной, написанной прошлого тенью
на пергаменте времени. Люди окрест

соберутся в толпу у немого театра
в несчастливой попытке хотя бы на миг
оказаться в пределах банального кадра
из рекламного ролика. Каменный бриг

с голубого фронтона расправит нам парус,
намекнув на зависимость всех от стихий,
безусловно не знающих юность и старость,
но легко попадающих ритмом в стихи.

Вообще, и природа, и люди, и боги -
это то, что попало когда-то в казан,
что стоял на огне в кабачке у дороги,
где обедал Всевышний, никем не сказан

в безупречном молчании темного света.
Остальное не важно, родная. Ложись
на плечо и послушай сегодня поэта,
написавшего тьмой:
- Я спою тебе жизнь…